Iván, el tal Iván
El mundo que conocemos se hunde en la demencia.
Fíjense que le escribo al tal Iván
y me responde que no piensa publicarme
‘No más dequeísmos o te corto la cabesa’, me dice.
¿De qué me tienes que decir tú a mí
que no hay más dequeísmos en mis poemas?
Bum. Bum. Plaf. Alá es grande.
Taca-taca.
Y un bebé en su taca-taca cruza por el margen del río.
Lo apunto 8 centímetros a la derecha.
También apunto de que tengo que dejar más márgenes.
Apunto con mi pistola al marginal,
muévete de ahí cabrón o no me publican.
A punto está ya de comenzar el poema.
Pasen y vean.
UUUUU.
Y los lobos aúllan sin la letra A,
para que no les reediten todas las ediciones antiguas en ‘Pedro y la loba’.
*
Este cuento sería como mis sueños de harén.
¡Aren, esclavos, campesinos, mujiks!
¡Hagan de estos versos una dacha!
¡Planténme unos labios jugosos en ese arriate!
¡Y unos pezones ecológicos sin sujetador que se enreden por las matas!
Y luego plántense ustedes y váyanse sin tocar nada.
Plántense contra la tiranía de los amos de la tierra.
¿No le parece suficiente revolución campesinos labrando poemas?
***
Ay, que alegorías me da la vida.
Estos misiles de similes contra el telón de Iván.
¡Alarma! ¡Alarma¡
Pero qué figura más literaria se te ha quedado esta noche,
después de esa operación métrica que te gastas. Fiu Fiu.
Morena, te haría híperbatones ahora mismo pero no sé.
****
Yoda hablaba con hiperbatón.
‘Hazlo o no lo hagas, pero no intentes’, le decía.
Debería colgarme de una gruta como una estalactita y escribir al revés,
escribir al tal Iván
‘Mira tenía razón Yoda. No voy a intentarlo más’.
La carta iba a mandar
pero muertas se hayan ya las palomas del poeta
y en la memoria hay ríos donde mojamos infancias.
Mierda.
Se me ha escapado la idea del margen del niño con el taca-taca.
Escucho un ruido de metralla.
Estoy seguro de que es Iván matando al niño.
El mundo que conocemos se hunde en la demencia.
¿Estará bien?
Voy en su busca.
Adiós.
Fíjense que le escribo al tal Iván
y me responde que no piensa publicarme
‘No más dequeísmos o te corto la cabesa’, me dice.
¿De qué me tienes que decir tú a mí
que no hay más dequeísmos en mis poemas?
Bum. Bum. Plaf. Alá es grande.
Taca-taca.
Y un bebé en su taca-taca cruza por el margen del río.
Lo apunto 8 centímetros a la derecha.
También apunto de que tengo que dejar más márgenes.
Apunto con mi pistola al marginal,
muévete de ahí cabrón o no me publican.
A punto está ya de comenzar el poema.
Pasen y vean.
UUUUU.
Y los lobos aúllan sin la letra A,
para que no les reediten todas las ediciones antiguas en ‘Pedro y la loba’.
*
Este cuento sería como mis sueños de harén.
¡Aren, esclavos, campesinos, mujiks!
¡Hagan de estos versos una dacha!
¡Planténme unos labios jugosos en ese arriate!
¡Y unos pezones ecológicos sin sujetador que se enreden por las matas!
(Inserte aquí verso de poeta gallego premio de poesía 2017)
Plántense contra la tiranía de los amos de la tierra.
¿No le parece suficiente revolución campesinos labrando poemas?
***
Ay, que alegorías me da la vida.
Estos misiles de similes contra el telón de Iván.
¡Alarma! ¡Alarma¡
Pero qué figura más literaria se te ha quedado esta noche,
después de esa operación métrica que te gastas. Fiu Fiu.
Morena, te haría híperbatones ahora mismo pero no sé.
****
Yoda hablaba con hiperbatón.
‘Hazlo o no lo hagas, pero no intentes’, le decía.
Debería colgarme de una gruta como una estalactita y escribir al revés,
escribir al tal Iván
‘Mira tenía razón Yoda. No voy a intentarlo más’.
La carta iba a mandar
pero muertas se hayan ya las palomas del poeta
y en la memoria hay ríos donde mojamos infancias.
Mierda.
Se me ha escapado la idea del margen del niño con el taca-taca.
Escucho un ruido de metralla.
Estoy seguro de que es Iván matando al niño.
El mundo que conocemos se hunde en la demencia.
¿Estará bien?
Voy en su busca.
Adiós.